(P. 78) Veintitrés días después de la publicación del primer ejemplar de Thrasher, en España, un Guardia Civil toma al asalto el Congreso de los Diputados con un comando mucho más imberbe que su profundo bigote. Entra pegando tiros al aire, pistola en mano, tricornio de charol y bracito pegado al pecho como un T-Rex mientras pronuncia el coño más famoso de la historia de España sin sospechar que está siendo televisado en directo. José Antonio sólo se ha visto forzado a cerrar la tienda dos veces a lo largo de casi cincuenta años. Y una fue esa tarde del 23 de febrero de 1981: «A la gente le entró un miedo de la leche. Me llamó mi padre y me pidió que cerrara. No quedaba ni un comercio abierto y, de camino a casa, pasé al lado de todos los camiones militares y los tanques que había junto al Congreso. No había nadie por las calles, sólo se veían las lucecitas en las ventanas». 

La noche del golpe, Doc se volvió a casa patinando. 

(p.128)  En el verano de 1973 su familia lo manda a estudiar inglés. Dos meses. A Estados Unidos. California. Universidad de Berkeley. Aunque ahora está más tranquilito, la década anterior el campus había sido testigo del surgimiento del Movimiento por la libertad de expresión en 1964 y había tenido entre su profesorado a Angela Davis, líder del movimiento Black Panther y considerada uno de los enemigos más peligrosos de América durante años. Las manifestaciones de resistencia activa del colectivo LGTBI en Stonewall en 1969 y la agonizante guerra de Vietnam que había empezado en 1955 y no acabaría hasta 1975 habían generado un clima de protesta, contestación y contracultura descomunal. 

«Yo fui allí a hacer un cursillo de inglés y no aprendí nada. Lo chapurreo.  Soy malísimo. Lo hablo peor que el alcalde de Vigo. Tengo la suerte de que voy a Berkeley, una universidad muy abierta.  Era muy flipante para alguien que venía de la España que venía yo. Una universidad muy libre, con muy pocos prejuicios. Nada clásica.  Al poco de llegar allí, veo el primer monopatín con ruedas que no hacían ruido. Bueno, hacían el ruido que reconocemos ahora del patín, es que los antiguos sonaban como una cafetera. Aquel monopatín giraba como yo no había visto girar nada igual. Me quedo embobado y sigo al tío hasta que para y le digo: “¡¿De dónde has sacado eso?!”. Acababa de encontrarme cara a cara con la revolución de las ruedas de uretano. Con el monopatín moderno. Mi padre me había dado dinero para mis gastos porque tenía pagados los cursos y el desayuno, pero la comida y la cena no las tenía pagadas. Entonces me gasto todo el dinero que traía en monopatines y me dedico a comer en los eventos que organizaba la universidad, que a veces hacían buffets por conferencias y cosas, y a ir a todas las barbacoas que organizan por la tarde. Me mantuve sin decirle a mi padre que me había gastado todo el dinero en skates».

(p. 33) Escuchar a Doc es una experiencia de realidad aumentada. Su ciencia es haber estado cuando empezaba todo. Es el timeline de la historia del monopatín en España. Hubo cosas antes y vendrán cosas después, pero él es la barra de platino iridiado.