Cantas con la boca cerrada, descalza, bordeando la piscina. Tarareas un estribillo, no sabría decir de qué canción, apenas se te nota. Llevas un traje de baño oscuro, de una pieza. Es viejo, a la altura del ombligo el tejido ha clareado. No es feo pero tampoco es justo, ni con tus curvas, ni con… Leer más Un bikini
El equipo de investigación se rascaba la cabeza. Alineados como los hermanos Dalton, cada uno rascaba la cabeza del siguiente hasta llegar al comisario. El agente con guantes, el del colon irritable, examinaba el teléfono del suelo. Mal colgado, con el cable arrancado de la pared y la pestaña partida, impedía que llegara cualquier señal… Leer más Los escritores (c.)
Cuando llegaron los agentes, la gobernanta aún arropaba a la chica de la limpieza. Le daban agua, la pintura de ojos le bajaba a la garganta. Si dormían en nuestros hoteles, salían desnudos a colgar el DoNotDisturb del pómulo de las puertas. Esta vez él, legañoso, según la versión de la chica, le había dedicado… Leer más Los escritores (b.)
En aguas profundas, el piano del Titanic se desmigaba por la corrosión del agua. En este salón fue la corrosión del conformismo y diminutas termitas las que lo tumbaron como se tumba un dromedario. La chica estaba de espaldas cuando entré por la claraboya. Hiperventilaba con las gafas empañadas y el tubo apretándole la sien,… Leer más 41º 43´35´´N. 49º 56´54´´W
El arquitecto colgó el teléfono. Se sentó de nuevo en el sofá. Rodeó la barriga sietemesina de su mujer, acabó por besarla. Los chicos entraron de noche con las llaves de todo el edificio y cuellos vueltos negros. Cambiaron uno a uno los bombines de las puertas. Tardaron poco. Hicieron una llamada. –Ya está-. De… Leer más Un arquitecto
Arrodillada no se le ocurría otra cosa que rezar. Murmuraba escondida bajo el mantón y la máscara. Las cuentas del rosario volaban entre sus dedos. La lucha es siempre libre y quién sabe si optativa. El edificio olía a vestuario, a derrota, a lesión. Saqué las ganzúas y comencé a abrir taquillas. Olían a sangre,… Leer más Doctor Lavista, 189. 06720 Distrito federal. México
Tropecé con un mito erótico obvio y desgastado. Bajo la transparencia de la bata tan sólo vi ropa interior. Ella hubiera preferido tocar el contrabajo. Me pudo el desconcierto al intuir que el negro sinfónico le sentaría mucho mejor que aquel blanco convalecencia. El malogrado dispensario, en otro tiempo empapelado de asepsia, se dejaba cubrir… Leer más Enfermera
SIEMPRE ESTUVO ALLI. La música estaba ahí, siempre había estado ahí. Simplemente tenías que agarrarla. El estudio apestaba a humo, y el humo apestaba a campo. A humo y a pequeños sorbos de whisky vertidos con descuido en la moqueta a lo largo de los años. Henry no aparecía y nadie se sorprendía por ello.… Leer más Siempre estuvo allí
¡No toques nada! 