A eso de las dos y media, uno para de hacer flexiones y el otro de hornear bizcochos. Se quitan los pijamas, se visten de calle, preparan un vermú y cada uno se sienta en su lado del sofá mientras les pasa por delante un telediario de hora y pico. Hacia el final de la emisión… Leer más Pijamas de rayas
Bebíamos en la cama el domingo, que es lo más decadente que se nos ocurre en estos momentos. Leíamos juntos, disfrutando de la paradoja del roce de nuestros cuerpos mientras nuestras mentes se eluden, cuando cayó en la cuenta. —¿Te has fijado? —¿Eh? —Los vecinos no están. Cierto. No habían salido a aplaudir. Pero entonces,… Leer más Los vecinos no están
En la misma avenida -Commonwealth- en la que llevaba viviendo unos cuantos años, descubrieron una mañana que había un agujero de gusano. Y, aunque eso le sonaba vagamente a caja de zapatos, a hojas de morera, a capullos en un recreo de EGB, el caso es que en el número 1286, encontraron una interrupción del… Leer más Agujeros de gusano
Muhammad Alí creó el mejor poema de la historia del boxeo y, esta mañana, el profesor Melifluo lo traía preparado, en una filmación, para proyectarlo en clase. La grabación, al final, se le ha quedado en el bolsillo. Una clase es una actuación, un aula un escenario donde puede pasar de todo y ocurre, a… Leer más MW
Lied Lied en alemán significa canción y se trata de una forma de poemar la música clásica. Una canción tal y como las conocemos hoy con estrofas y estribillos, originalmente arregladas para una sola voz y piano y popularizadas por Shubert. Algunas componen una serie de canciones relacionadas por una narrativa o tema común. Los… Leer más The Lieder
Que mi bolsillo, o mi pantalón, o mi culo llame a alguien con el que he estado escribiéndome unos minutos antes es algo cada vez más típico de mi móvil. También hacer llamadas peliagudas o compartir de pronto, en lo que paseo de un lado a otro del centro, archivos intempestivos. Esto me lo hace… Leer más Virutas de lo virtual: B-y-g
No he recorrido una distancia mayor en los últimos meses que la que separa la embajada americana en Madrid de la Biblioteca Nacional en la calle Recoletos. Ese kilómetro cuatrocientos, según Google Maps si haces la ruta andando, explica más de nuestros días que esta ola de calor que nos mantiene desnudos en casa. A los… Leer más Kilómetro cuatrocientos
Tiene que estar mal. El sensor de esta alarma se dispara con dos tiras de bacon. No puede ser el primer mundo. Quizás para un 3% de la población lo sea: ponen cuernos de reno hechos de fieltro sobre el capó de sus Teslas en cuanto arranca diciembre. En casa no tenemos extractor de humos… Leer más Campana extractora
Cabe en un sofá sin abrir de una casa que no es suya. El salón no tiene puerta y es también una cocina. No convierte el sofá en cama porque el colchón abierto da con una de las paredes del horno. Lo probó la primera noche después de recoger, según lo convenido, las llaves de… Leer más Desde la ventana se ve
Un mundo blanco y negro y mudo del que no se ha conservado el audio porque no se registró. Una ventana sin ruido de fondo en Alemania. Es 1944. Alguien ha estado grabando el balcón grumoso que tenía enfrente, quizás la suerte, quizás consciente, quizás un soplo. La luz tira líneas de desgaste a intervalos… Leer más Mudo
