Buscaba perderme, que sucediera algo, sentir o pisar charcos, averiguar en que galería de mi memoria andaba atrapado el segundo viernes del año, y pasé por el Thyssen. Echaban Too Munch. El título tiene años de cárcel y no me acordaba de que todo se parece demasiado, así que entré. Colas, seguridad, merchandising. El museo conmemora… Leer más Las orejas de Edvard
¿Por qué no tratamos a los niños como esperamos que se comporten algún día y nos dirigimos a ellos como si fueran personas? No les pasa nada, se encuentran en un momento anterior al nuestro. Sólo es eso. Podríamos empezar por no aflautar nuestra voz al hablarles, no son mascotas; dejar de pellizcarles las mejillas… Leer más Piadosas
He sido agraciado por una lengua materna atractiva, compleja y rica gracias a la cual he podido irme de España y pagar con ella mi habitación, mi comida y mis zapatos. España es una fuente inagotable de recursos para mis clases de español y, últimamente, una boca de riego rota, un chorrazo fuera de control.… Leer más Error de concordancia
Hace unas semanas participé en un experimento de Quantum Prose. Me preguntaron si creía que podíamos transformar la realidad al escribir. Pues claro. Me explicaron que a una hora y en una fecha acordada, 120 personas escribirían desde 33 ciudades distintas a la vez. Después estudiarían si había sincronicidades entre los textos, o telepatía entre… Leer más Escribe, transforma
Entrevista al fotógrafo Tony Mateo que expone en OffShore, muestra de fotografía de surf en las calles de Santa Cruz de Tenerife… Leer más Entrevista a Tony Mateo, fotógrafo OffShore
Bufanda y gorro dentro del autobús. Fin de otoño en Nueva Inglaterra. Fuera no hace tanto frío, pero un chorro de aire acondicionado me alcanza en ráfagas desde que hemos salido de South Station, Boston. Me sigue haga lo que haga en el asiento. La gente no se queja, se abriga. La temperatura exterior es… Leer más Gotham a Gotham
El equipo de investigación se rascaba la cabeza. Alineados como los hermanos Dalton, cada uno rascaba la cabeza del siguiente hasta llegar al comisario. El agente con guantes, el del colon irritable, examinaba el teléfono del suelo. Mal colgado, con el cable arrancado de la pared y la pestaña partida, impedía que llegara cualquier señal… Leer más Los escritores (c.)
Cuando llegaron los agentes, la gobernanta aún arropaba a la chica de la limpieza. Le daban agua, la pintura de ojos le bajaba a la garganta. Si dormían en nuestros hoteles, salían desnudos a colgar el DoNotDisturb del pómulo de las puertas. Esta vez él, legañoso, según la versión de la chica, le había dedicado… Leer más Los escritores (b.)
a. Si eras hábil podías reconocerlos por la forma de respirar. Para eso había que observarlos muy de cerca pero entonces nuestros flequillos quedaban a merced de su estática. Decían sin pudor, con su presente progresivo, que la luna era en blanco y… Leer más Los escritores (a.)
Para llegar al poblado no había más que seguir la irascible columna de humo. Se elevaba sobre el sembrado de agujas desde las ascuas de la casa de La Paca. Asidua del telediario, a sus 83 años, se jactaba de haber despachado pollos y medios pollos a varias generaciones de muertos (vivientes o ejerciendo), muchos… Leer más Las zonas ajardinadas de las ciudades
¡No toques nada! 