El amor es lo que tiene, desmesura.

Sin importar el pájaro, tú lo achuchas fuerte y cuando te vienes a dar cuenta, el muy desgraciado ni te respira.

Ella masticaba el último cuando forcé su puerta.

Aún escupía plumas.

Armada con una macheta sangrante, en vez de alzarla, la escondió a su espalda.

Miré bajo el colchón.

Sonrió mientras cerraba las ventanas.

Se le encendieron los ojos.

Quería enseñarme su casa, que me dejara querer.

Vi los barrotes de oro.

pero a mi los barrotes, ¡Qué va!